Charles-Marie LECONTE DE LISLE   (1818-1894)

Vénus de Milo

Marbre sacré, vêtu de force et de génie,

Déesse irrésistible au port victorieux,

Pure comme un éclair et comme une harmonie,

O Vénus, ô beauté, blanche mère des Dieux !

Tu n'es pas Aphrodite, au bercement de l'onde,

Sur ta conque d'azur posant un pied neigeux,

Tandis qu'autour de toi, vision rose et blonde,

Volent les Rires d'or avec l'essaim des Jeux.

Tu n'es pas Kythérée, en ta pose assouplie,

Parfumant de baisers l'Adonis bienheureux,

Et n'ayant pour témoins sur le rameau qui plie

Que colombes d'albâtre et ramiers amoureux.

Et tu n'es pas la Muse aux lèvres éloquentes,

La pudique Vénus, ni la molle Astarté

Qui, le front couronné de roses et d'acanthes,

Sur un lit de lotos se meurt de volupté.

Non ! les Rires, les Jeux, les Grâces enlacées,

Rougissantes d'amour, ne t'accompagnent pas.

Ton cortège est formé d'étoiles cadencées,

Et les globes en choeur s'enchaînent sur tes pas.

Du bonheur impassible ô symbole adorable,

Calme comme la Mer en sa sérénité,

Nul sanglot n'a brisé ton sein inaltérable,

Jamais les pleurs humains n'ont terni ta beauté.

Salut ! A ton aspect le coeur se précipite.

Un flot marmoréen inonde tes pieds blancs ;

Tu marches, fière et nue, et le monde palpite,

Et le monde est à toi, Déesse aux larges flancs !

Iles, séjour des Dieux ! Hellas, mère sacrée !

Oh ! que ne suis-je né dans le saint Archipel,

Aux siècles glorieux où la Terre inspirée

Voyait le Ciel descendre à son premier appel !

Si mon berceau, flottant sur la Thétis antique,

Ne fut point caressé de son tiède cristal ;

Si je n'ai point prié sous le fronton attique,

Beauté victorieuse, à ton autel natal ;

Allume dans mon sein la sublime étincelle,

N'enferme point ma gloire au tombeau soucieux ;

Et fais que ma pensée en rythmes d'or ruisselle,

Comme un divin métal au moule harmonieux.

Charles-Marie LECONTE DE LISLE   (1818-1894)

Le lac

Ainsi, toujours poussés vers de nouveaux rivages,

Dans la nuit éternelle emportés sans retour,

Ne pourrons-nous jamais sur l'océan des âges

Jeter l'ancre un seul jour ?

O lac! l'année à peine a fini sa carrière,

Et près des flots chéris qu'elle devait revoir,

Regarde! je viens seul m'asseoir sur cette pierre

Où tu la vis s'asseoir!

Tu mugissais ainsi sous ces roches profondes ;

Ainsi tu te brisais sur leurs flancs déchirés ;

Ainsi le vent jetait l'écume de tes ondes

Sur ses pieds adorés.

Un soir, t'en souvient- il ? nous voguions en silence,

On n'entendait au loin, sur l'onde et sous les cieux,

Que le bruit des rameurs qui frappaient en cadence

Tes flots harmonieux.

Tout à coup des accents inconnus à la terre

Du rivage charmé frappèrent les échos ;

Le flot fut attentif, et la voix qui m'est chère

Laissa tomber ces mots :

" O temps, suspends ton vol ! et vous, heures propices

Suspendez votre cours !

Laissez-nous savourer les rapides délices

Des plus beaux de nos jours !

" Assez de malheureux ici-bas vous implorent :

Coulez, coulez pour eux ;

Prenez avec leurs jours les soins qui les dévorent ;

Oubliez les heureux.

" Mais je demande en vain quelques moments encor

Le temps m'échappe et fuit ;

Je dis à cette nuit : " Sois plus lente "; et l'aurore

Va dissiper la nuit.

" Aimons donc, aimons donc ! de l'heure fugitive,

Hâtons-nous, jouissons !

L'homme n'a point de port, le temps n'a point de rive

Il coule, et nous passons ! "

Temps jaloux, se peut-il que ces moments d'ivresse.,

Où l'amour à longs flots nous verse le bonheur,

S'envolent loin de nous de la même vitesse

Que les jours de malheur ?

Hé quoi ! n'en pourrons-nous fixer au moins la trace ?

Quoi ? passés pour jamais ? quoi! tout entiers perdus ?

Ce temps qui les donna, ce temps qui les efface,

Ne nous les rendra plus ?

Éternité, néant, passé, sombres abîmes,

Que faites-vous des jours que vous engloutissez ?

Parlez : nous rendrez-vous ces extases sublimes

Que vous nous ravissez?

O lac! Rochers muets ! Grottes! Forêt obscure !

Vous que le temps épargne ou qu'il peut rajeunir,

Gardez de cette nuit, gardez, belle nature,

Au moins le souvenir !

Qu'il soit dans ton repos, qu'il soit dans tes orages,

Beau lac, et dans l'aspect de tes riants coteaux,

Et dans ces noirs sapins, et dans ces rocs sauvages

Qui pendent sur tes eaux !

Qu'il soit dans le zéphyr qui frémit et qui passe,

Dans les bruits de tes bords par tes bords répétés,

Dans l'astre au front d'argent qui blanchit ta surface

De ses molles clartés!

Que le vent qui gémit le roseau qui soupire

Que les parfums légers de ton air embaumé,

Que tout ce qu'on entend, l'on voit ou l'on respire,

Tout dise : " Ils ont aimé ! "

Alphonse de Lamartine (1790 - 1869)

Création de l'image Elemiah et ces blinkies, Link

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