Versons ces roses prés ce vin

Verson ces roses pres ce vin,

De ce vin verson ces roses,

Et boyvon l'un à l'autre, afin

Qu'au coeur noz tristesses encloses

Prennent en boyvant quelque fin.

La belle Rose du Printemps

Aubert, admoneste les hommes

Passer joyeusement le temps,

Et pendant que jeunes nous sommes

Esbatre la fleur de noz ans.

Tout ainsi qu'elle défleurit

Fanie en une matinée,

Ainsi nostre âge se flestrit,

Làs ! et en moins d'une journée

Le printemps d'un homme perit.

Ne veis-tu pas hier Brinon

Parlant, et faisant bonne chere,

Qui làs ! aujourd'huy n'est sinon

Qu'un peu de poudre en une biere,

Qui de luy n'a rien que le nom ?

Nul ne desrobe son trespas,

Caron serre tout en sa nasse,

Rois et pauvres tombent là bas :

Mais ce-pendant le temps se passe

Rose, et je ne te chante pas.

La Rose est l'honneur d'un pourpris,

La Rose est des fleurs la plus belle,

Et dessus toutes a le pris :

C'est pour cela que je l'appelle

La violette de Cypris.

La Rose est le bouquet d'Amour,

La Rose est le jeu des Charites,

La Rose blanchit tout au tour

Au matin de perles petites

Qu'elle emprunte du Poinct du jour.

La Rose est le parfum des Dieux,

La Rose est l'honneur des pucelles,

Qui leur sein beaucoup aiment mieux

Enrichir de Roses nouvelles,

Que d'un or, tant soit precieux.

Est-il rien sans elle de beau ?

La Rose embellit toutes choses,

Venus de Roses a la peau,

Et l'Aurore a les doigts de Roses,

Et le front le Soleil nouveau.

Les Nymphes de Rose ont le sein,

Les coudes, les flancs et les hanches :

Hebé de Roses a la main,

Et les Charites, tant soient blanches,

Ont le front de Roses tout plein.

Que le mien en soit couronné,

Ce m'est un Laurier de victoire :

Sus, appellon le deux-fois-né,

Le bon pere, et le fàison boire

De ces Roses environné.

Bacchus espris de la beauté

Des Roses aux fueilles vermeilles,

Sans elles n'a jamais esté,

Quand en chemise sous les treilles

Beuvoit au plus chaud de l'Esté.

     Pierre de RONSARD   (1524-1585)